morada

a casa está abandonada. deixaram lá tudo: o soalho, as telhas, a cal, as portas, os móveis, os copos, a roupa... até o aroma dos corpos e as cerejas maduras resistem à poeira do tempo.

deixaram lá tudo... (é preciso mudar - ouviamos; faz falta recomeçar - acreditávamos; já pensaste que tens de renascer? - perguntavam-nos. as vozes que escutamos mas não reconhecemos têm sempre a força de um verão adiado e acabam sendo as mais respeitadas pelos ouvidos cansados de palavras disparadas por revóveres escondidos nas nuvens, como se a exactidão anatómica do dedo que prime o gatilho morasse no interior escuro da tua boca - por isso acabámos por aquiescer; as vozes que não têm dono escrevem-se com sangue nas curvas do ar - por isso acabámos por esquecer)

a casa permanece abandonada. deixaram lá tudo.

agora, o tempo é mais lento e o olhar turva-se no abismo da memória (sabias que a solidão tem a mesma natureza dos cravos que florescem na pele? apenas sabemos que existem porque nos olham descaradamente como se o único inquilino autorizado do corpo fosse eles... mesmo que os não queira, mesmo que os despreze, mesmo que os castigue com silêncios azuis que se erguem acima dos telhados, confundindo-se com o céu da saudade... como fazê-los entender?)

a casa continua abandonada, deixaram lá tudo.

já escureceu? (houve noites em que sonhei com submarinos escatológicos a aguardar que a maré me levasse para longe... em vão)

já amanheceu? (houve manhãs em que sonhei com a tua boca a queimar o asfalto por onde seguir... inutilmente)

anoiteceu ou amanheceu? sei lá!... mas, se foi algures entre a noite e a alvorada que perdi o itinerário do teu nome, que faço eu aqui?...