Para[-]Peito

A falta de inspiração assusta-me… a escrita também. Mas, aquilo de que realmente fujo é de um pôr-do-sol a arder sobre o papel derretendo os dedos e a tinta sem me perguntar porquê. Com ele descobri o feitiço que vive nas linhas do poema mas foi também com ele que aprendi como se escreve a seco no papel da vida.
Sabes? Mesmo tendo aprendido pela cartilha da mentira, não compreendo por que me tornaste naquele infeliz a quem a morte nem perguntou se estava preparado. É que há mais tempo para morrer do que para viver, como há mais tempo para brilhar do que para anular. E a luz das tuas lanças solares não se extinguiria, mesmo que por detrás de mim apenas viva uma imagem difusa que perdeu o jeito para beijar naquela afonia sensorial que lhe roubara a voz e os lábios.
Desde esse dia, viro-me e reviro-me à procura do rasto vermelho onde outrora alojei a tua fotografia (recordas-te? Estava naquela prateleira branca, mesmo por cima do coração…), mas em vão. Dos lábios… já nem saliva seca. Da voz… já nem um nome.
Dou por mim a pensar que melhor seria agarrar a boca de quem ama por acaso e de quem chama por mim sem fazer caso. E quando o pôr-do-sol me cortasse os pulsos haveria de rir, mas rir-me em desfaçatez, porque as veias há muito estão secas pelo fogo não dos seus braços, mas da saudade. Haveria de pousar os dedos sobre o parapeito (foi aí, de tanto esperar, que rompi o coração…) e acenar-lhe um adeus, enquanto disfarçasse sonolência sobre a linha já escura do oceano.
Regresso ao medo… Diante de mim, a escrita e a desinspiração. Mas, já sem o espectro do ocaso, prossigo. Apesar dos erros e da má caligrafia, não desisto do poema final.



Bush, Inflatable