fim de tarde

                                            valença do minho

subi a escadaria feminina do inferno

ampla, virgem, quase meiga

como aqueles pássaros que voam para o sul

sem deixarem rasto

sempre que a geografia reabre fronteiras.

em comum: o voo.

as asas colam-se nas mãos

e sigo mais rápido do que quero.

grito-lhes que parem

que tenho vertigens

que o fogo magoa,

mas a rota já elas a sabiam de cor

desde que os lábios giraram em círculos

sobre os lábios

e na saliva se inscreveu o teu nome.

passavam por mim as nuvens

e cidades crepusculares,

ficavam para trás noites claras

e abraços a arder em marés.

apenas o mar permanecia ali

imenso, intocado, inteiro

como a mãe que amamenta para lá da fome

e para cá do desejo de crescer.

cruzo-me com locomotivas sem braços

fornalhas sem carvão

próteses, tumores e doenças

que a subida acentua em tons de vermelho vivo.

calo-me

[há viagens que se fazem em silêncio]

fecho os olhos

[há viagens que não sabem ver]

e durmo,

como aquele gato

que depois do festim sexual

repousa nas pernas da avó,

enroscado nos novelos que cosem os dias

[as garras, recolhidas, já não raspam o pecado].

e os jornais desaparecem

e as televisões desligam-se

e o mundo corta os pulsos

vergado ao peso das lembranças;

apenas a viagem prossegue

cada vez mais nocturna

cada vez menos feminina

porque as viagens difíceis fazem-se solitariamente

sem horas

sem sexo

sem roncos metálicos

ou árvores verdes

[é que o céu é cada vez mais uma miragem].

subitamente

o derradeiro degrau.

lá fora?

fios partidos reconjuntam-se

na geometria da ordem

que dá o nome a todas as coisas.

do lado de dentro?

cai neve

branca, fria, severa.

entre o homem  e a sua imagem

apenas o corpo

aquele que aprenderá a respirar

pelos pulmões da neve e das luzes

sem vidros

com janelas tingidas de negro;

afinal

a memória tem olhos

e só sabe ver o que quer.

deixá-la falar pelos buracos das feridas:

neste fim de  tarde

o céu começa nas cicatrizes dos homens.

[quem o não sabe?]

morrissey, america is not the world