alguns dedos da mão

                                  daren borzynski

amanhã vou bater-te à porta.

sei que perdeste os ouvidos

e que a campainha não toca,

mas vou lá, ainda assim.

uma a uma, recolhi as pistas

que espalhaste pelo meu corpo

e ainda que em anacronismo

consigo entrar.

[a propósito, o sangue seca mais depressa

em fevereiro

e as cicatrizes são apenas flores

que fazem jardim na pele.

soubeste-o antes de mim, verdade?].

vejo que não perdeste

os olhos

onde fiz a minha biblioteca

e os lábios

que tornam todas as águas lentas.

mas sei que já tens pouco para dar,

e eu com tanto a estourar

na mão que dá

na mão que recebe

[finalmente entendi em que balança

se pesa o amor].

depois de ti

sei que os beijos podem não abrir versos

que os lençóis são apenas a cama onde te deitas

ou que a terra mais feia do mundo pode ser mesmo isso:

a terra mais feia do mundo

depois de ti

comecei a apertar as veias

e a tentar iluminar a garganta

[maldita boca,

o fogo que outrora a seduziu

queima agora as entranhas

e nem os dentes cabem, já, no sorriso]

depois de ti

o próximo poema

será feio como eu

será sujo como eu

será indecente como eu,

uma imitação

como eu.

mas sei que

mesmo borrado de tinta

jamais o saberás ler

sem alguns dedos da minha mão.

ulver, eos