alexandria

                                                                berenika

os livros que li chegaram ao fim

como os restos de bebida.

é impossível resistir à dor de cabeça

quando o álcool

é a insónia a roubar o olhar

e a inaugurar a noite

igual à de ontem,

a mesma de amanhã.

os livros que li amontoam-se

pelos corredores.

são pilhas que rasgam o tecto,

e cobrem as paredes da casa

onde antes fugiam

os teus lábios de sal.

os livros que li escreveram o fim

como o copo derramou a bebida no tapete.

deixei de entender o sol de outono

e as árvores que agora anoitecem mais cedo.

os livros que li perderam a tinta

como as rugas que me marcam o rosto.

deixei as páginas voar por janelas fechadas

e o frio deita-se sempre ao meu lado.

os livros que li envelhecem comigo

abrigam traças esfomeadas

que hão-de morrer, apodrecer e secar,

os livros que não li

agitam os ventos das tempestades,

os livros que me lêem

escarnecem de mim

desde o canto do quarto.

junto a mim, o silêncio.

o mar adormeceu

e com ele

todos os barcos

e seus trezentos marinheiros.

e os livros, calados,

regressam à narrativa

como eu regresso às histórias que não tive

indiferente aos partos brancos

aos casamentos despidos

e aos funerais a arder.

sinto que escrevo

por entre os buracos das telhas

aquém do céu.

e tinge-se o papel

e a faca talha a carne

e o peito quebrado silencia a voz

para deixar entrar o amanhã.

tarde de mais:

todos os livros morrem comigo.

[laura alberto & jorge pimenta]

interpol, leif erikson