anatomia

jorge molder, blau

às vezes regresso com a juventude na algibeira.
é raro iludir esse olhar que vigia cada canto da casa como se a vida estancasse a respiração sob aquelas quatro paredes. o corpo dorme: a cabeça, os pés e os braços (o peito morreu, já, debaixo daquele hálito de loucura que conduziu à aridez das veias). mas, entre a apatia e a rebentação, há mãos que crescem na luz crepuscular, mãos que não sabem ler nem escrever, mas que sabem tocar acima do sorriso e abaixo da pele, como se a existência fosse perfeita apenas por detrás de máscaras.
às vezes regresso com a juventude na algibeira.
mas, no percurso dos gatos, estou só e anoitecido…
olha, por que não despes as ruínas com que ignoras as cidades e apagas os terramotos onde vomitas as lágrimas? é tão simples… basta que procures, nesse corpo sem massa, pelas mãos. se necessário, grita (não são precisos órgãos; há muito que aprendi a amar sem o coração). olha, por que não voltas comigo e me ensinas como se escreve, como se lê, toda a verdade embrionária? (mesmo que isso demore todos os lugares e todo o tempo que ladrilham o chão das estrelas). bastaria isso para amputar o sono milenar da anatomia da espera.

catpower, evolution

de amores e desamores: efabulações sobre (e sem) rumo

gustavo fernandes, lowder than words

de amores e desamores quem nada sabe, quem nada diz, apesar de tanto haver para silenciar?… uns e outros, apenas ícones que, desde cedo, projectamos para néons de alfazema que assobiam no dorso de elefantes alados ou de insectos rastejantes desta escalada a que ironicamente chamamos de vida.
os amores são assim como que alimentos que se mastigam até se formar um bolo alimentar que escorrega verticalmente pela escada gástrica mas que acaba por nunca saciar o menos exigente dos comensais. são assim como que uma massa disforme que não se vê, mas que se sente e pressente sob as mãos do artífice (umas vezes hábeis, quase sempre inábeis), mãos que a procuram moldar numa forma que encaixe no peito, mas que invariavelmente termina num bibelô banal, assim uma espécie de chávena de café suja ou um prato de pirex fora de moda. o pior de tudo ainda é o esgar do tempo: solidifica a massa e transforma-a no objecto não que procuramos criar (a eternidade), mas que ele inexoravelmente define (o desamor) – tantas vezes agarrado a incontáveis pedaços de argila residuais, como são os casos da incompreensão, da revolta ou da frustração; tão difíceis de remover do corpo uns como os outros e é por isso que os olhos da rejeição, num assomo desesperado de reversão dos estados, procuram chamar construção de areia ao mais robusto castelo de pedra (desses que resistem às investidas de exércitos, quanto mais à fúria insana de um desamado…).
e a pouco e pouco, no arquejar lento de um realejo que torna irrelevantes todas as voltas do gemido do desamor – lá onde cactos e urzes benzem os jardins outrora tratados e viçosos –, os olhos vencidos voltam-se para deus e para o demónio – os ícones maiores que cada um constrói dentro de si: um que acaba por adormecer quando mais dele precisamos; o outro que não conhece nenhum estado senão a vigília dos abutres sobre a carne em putrefacção... e entre o azul celeste e o azul abissal, os lábios dificilmente reencontrarão os contornos das palavras…


radiohead, knives out

selinhos e distinções

Não ganhei o Euromilhões e tão pouco a lotaria, mas começo a convencer-me de que devia ter jogado… é que, não obstante a infinitude de blogues de indiscutível qualidade na blogosfera, tive a felicidade de receber uma distinção de duas bloguers que fazem parte do meu universo interactivo nestas lides: a em@ e a jb. A ambas agradeço com um carinho imenso a honraria prometendo que procurarei replicar ao desafio que ambas aqui me lançam.

1. Da em@. Eis o selo e suas regras:

1.º Colocar a imagem do selo no blogue;
2.º Indicar o link do blogue que me indicou (http://emapretoebrancoouacores.blogspot.com/);
3.º Indicar 3 blogues a quem reenviar o selo;
4.º Comentar nos blogues indicados.

Acabo de cumprir o preceituado. Indico, em seguida, os quatro blogues (não eram três? Ups, acho que me enganei :)) a quem reenvio o selo (a ordem é perfeitamente arbitrária):
- Mosaicos, da Cid@;
- Poetar É Preciso, da Márcia;
- Teatro da Vida, da Lara;
- Faces do Poeta, da Ira.

2.
Da jb. Também aqui há um selo e um conjunto de disposições a que procurarei, também, replicar:
1.º Lançar o selo o blogue.

2.º Anunciar nove coisas a meu respeito .
Tarefa difícil, ufa… ainda assim, vou tentar, mesmo sabendo que o mais que se diga seja apenas fragmentos de pequenos nadas. À tarefa dei o nome de versos e reversos. Aqui vai.

sei pouco sobre tudo:
1. verso: sei muito pouco sobre mim.
2. reverso: sei quase nada sobre os outros.

3. verso: sei manifestamente pouco sobre o mundo e os seus enigmas.
4. reverso: sei absolutamente nada sobre o conhecimento.

5. verso: sei alguma coisa sobre sorrisos e lágrimas.
6. reverso: sei rigorosamente nada sobre o que faz sorrir e chorar.

7. verso: sei um pouco sobre como aprender.
8. reverso: sei quase nada sobre o que aprender.

9. verso (sem reverso): sei tudo sobre coisa nenhuma.

3.º Indicar nove outros blogues a quem oferecê-lo (também aqui a ordem é arbitrária e acabo por fazer novamente batota, pois considerei 12 blogues e não apenas o número proposto. É contranatura tanta restrição e, mesmo assim, sei precisaria de para aí uns 50 para nomear todos quantos pretendia…):
- Ad litteram, da Zélia;
- Trem da Lira, da Cris;
- Im.possibilidade, da Laura Alberto;
- Primeira Pessoa, do Roberto;
- Mil e um Poemas, do Assis;
- Canto Geral do Brasil, do Pedro Ramúcio;
- Lua, da Andy;
- Verso Lilás, da Ana;
- Diário Extrovertido, do Marcantónio;
- Olhar de Versos e Inversos, da Andrea;
- Roxo Violeta, da Tânia;
- Domingos Barroso, do Domingos.

a loucura

gustavo fernandes, o mar na cabeça

deixei de acreditar em bosques de primavera.
a terra ensinou-me
que uma só árvore é toda a floresta
sem estação ou meteorologia
porque atravessa o tempo e gasta-o
na insanidade dos simples.

os seus olhos ardem no sonho febril
e as alfazemas campestres
remexem o sexo húmido dos frutos,
enquanto respiram do lado de dentro
como se a loucura
se estendesse sobre o corpo de uma mulher
que soubesse amar em silêncio.

ao longe
um som sibila nos ouvidos.
é a voz?
é a palavra?
é o verso?
(ou apenas o silvo seco
de um deus sandeu e cego
perseguindo o seu altar?)

os ramos continuam a bater no exterior da janela.
as folhas carbonizaram
no derradeiro incêndio.



pink floyd, comfortably numb

adeus

alessandro bavari, anacoret

dedicado a todos quantos não sabem morrer...
aos anacoretas da árvore do sangue naquele bosque de silêncios...

talvez não saiba
escrever a palavra adeus...
ao traço frágil
sobrepõem-se
matizes coloridos
que compelem
o aparo e a memória
para a doçura dos frutos
que mordemos

talvez não saiba
escrever a palavra adeus...
temo
o sol sem luz
e o luar sem pausa
que se escondem por detrás dos caracteres

talvez não saiba
escrever a palavra adeus...
ainda que seja cedo para o mundo
e talvez tarde para nós...

[01 de Março de 2009]

beth gibbons, mysteries

deicídio

fotografia de sebastião salgado

como saber a forma da alma
se o corpo continua a corromper
os altares do teu regaço?

a ciência dos afectos
sustem os mapas da ilusão
onde os sais e demais químicos
ardem num lume verde
não ao ritmo da fórmula
mas do coração

lentamente
assustados
como pássaros loucos
alvejados na obscuridade do voo
pela pólvora líquida dos ossos
…
é o nosso deus a morrer-nos nas mãos.

[d]ela

Pablo Picasso, Mulher em Frente ao Espelho

perdida a mulher
que desperta a serenidade do dia
perde-se o corpo
na estreiteza filosófica do amor
como se apenas a morte
extinguisse o incêndio do ser.

o sangue acelera a rigidez do órgão
e os mortos tremem com a solidão
de cidades transparentes
onde a temperatura desce à noite
e a poesia gela
abandonada no tapete da entrada.

estendo os braços
rodo a chave
enfio a cabeça
(a porta está já entreaberta)
e espreito:
ninguém do lado esquerdo da treva;
apenas o vazio que o bolor corrompeu.

do poema
versos uivam na superfície da fala
num frémito de lábios e bocas
que se agitam num tango invisível;

do homem
estilhaços de palavras agonizam
sobre o pó da estrofe
com um ritmo lento, cansado

… quase mudo.

lisa germano, the darkest night of all

húmus

Fotografia de Jorge Molder

tem a certeza do bolor
naquele rosto helénico
porque leu que a morte acelera a terra
onde lavram o corpo e a imagem
no engenho do espelho lento

sabe que na boca
apenas vive a espuma das palavras
que sustentam as árvores de pé
(mesmo que as raízes sejam apenas andaimes
na verticalidade dos ossos
expostos à lascívia de bordéis sem sexo)

perdeu a voz
e o hálito da ilusão
com que se soletra a felicidade
algures entre a gramática e o erro
como se os afectos que não conhece
se escrevessem com tinta de água
(os sentidos afogaram-se no mar)

apesar das manchas no céu da boca
e da cinza escondida nos lábios
ainda espera pelo dia
em que a língua renasça
do outro lado do poema

etiquetas

Fotografia de José Figueira

I. fogo

o poema incendeia
mas o poeta já não sabe arder.

onde te escondes, auto-de-fé?...



II. memória

ouvi dizer
que perder a memória
é morrer duas vezes.

morri-me.
morri-te.



III. colagens

porque o corvo
me ensina o grito da loucura
e me empurra para dentro
dispo os braços secos
e atolo-me na tua imagem muda.



IV. A morte do verbo

gaguejo
balbucio
sussurro
murmuro
falo
grito
brado
vocifero

as palavras gastam-se
em bocas sem saliva
e definham
nos submersos degraus da morte.



red apples, cat power