petróleo: a candeia que se escreve com as letras do teu nome

                                emil schildt, the end of the world

faço tudo para que o poema arda

mas já só tenho a certeza de nada.

às vezes penso que a poesia não existe

e que o poeta é apenas mais um homem

que deambula pelas ruas da respiração,

entre lixos e detritos,

e grita, rouco, ao medo esquecido

na tempestade da sua cidade.

aprendi que a poesia atravessa os silêncios

e campos de açucenas,

distribui primaveras

no inverno dos homens,

e costura flores e perfumes

em rostos sujos de tempo e rejeição.

mas a voz perde-se na doença anónima

que há-de costurar o seu corpo seco.

sabes,

eu fui poeta

antes do corpo virar do avesso

e fui amante

depois que as mãos se tornaram pequenas

fui também homem

antes da escalada ao sol

sobretudo fui louco

nas letras que navegam o teu corpo.

hoje,

a poesia já não é mais que o sangue adormecido nas veias:

todo o canto tem verso branco

e métrica imperfeita

nas mil e uma noites de distância

do teu nome.

placebo, protect me from what i want