às mãos de papel que recortam nomes em anagrama

jorge molder

houve um dia em que fomos mãos

a inaugurar a geografia das mãos.

deitávamo-nos com voz de cerejas

e acordávamos numa canção de embalar,

frágil, feminina, quase imperceptível .

e eu fui criança

e tu demasiado alta para as minhas mãos,

mãos pequenas, mãos incompletas, mãos de criança.

e o choro molhou-me os pés,

percorreu-te os planos

e fez do futuro um rio atolado de medo plural.

houve um dia em que deixámos de ser mãos.

cultivámos silêncios na estrada

e riscámos o mapa das mãos.

sei que tudo existe para ser dito

tudo existe antes de ser dito

mas nada permanece depois da palavra

e dos incêndios de voz;

são autos-de-fé pagãos

que só os poetas ateiam

com os fósforos dos dedos,

são narrativas queimadas

no livro encarnado dos afectos.

procurámos os lírios na própria voz

atirámos acusações contra a parede

e a verdade passou a escrever-se sem as nossas bocas.

houve um dia em que nos encontrámos,

com mãos escondidas nas luvas

e a areia a preencher os bolsos.

era tarde

e já nem sabia de que lado nascia o sol,

olhei para cima das recordações

e não encontrei os grandes versos.

no fundo negro dos teus olhos

aprendi que as mãos anoitecem nas mãos.

tindersticks, until de morning comes

– deixa-me beijar

as ondas que trazes nos braços.

– há beijos que matam.

ousas?