crime perfeito para canção de aconchegos e infinitos

parque natural de são jacinto

provocámos a noite.

inventámos a canção

e sabíamo-la perfeita, quase sibilina,

como todos os sons de um violino de alfazema.

recordo as verdades embrionárias

deambulando pelo interior dos corpos

em passos de açucena

e movimentos de primavera.

e ríamos na integridade do tempo

na madrugada das lágrimas

na agressão de todos os amores perfeitos

noites mais tarde revisitei a pauta

já sem instrumento, sem voz, sem melodia.

acreditei no verso que compusemos

como num estuário de movimento perpétuo

empurrando o sal e o mel das águas

para o abismo das pétalas que reparam a pele

para o solo das flores que rebentam sem luz.

a solidão enterrou-nos o sono

e a memória insone é agora o altar onde sacralizámos os deuses.

há silêncios musicais a dourar o excesso vocal

há medo a borbulhar no paraíso das bocas

há golpes de diamante a apagar as letras.

dessa melodia sobra apenas o véu luminoso

de cometas deslizantes sobre cordas

que na noite perderam a cauda

[oh, como descem o ar

à procura da imobilidade absoluta dos corpos].

a música é como a morte:

ambas são a verdade mas nenhuma se explica.

smog, to be of use