o exercício tátil da distância

Quando […] acordou, manhã alta, sentiu na casa uma presença, talvez não fosse ainda a solidão, era o silêncio, meio-irmão dela.

José Saramago, O Ano da Morte de Ricardo Reis

fotografia de jorge pimenta

trazem uma história nas pontas dos cabelos

e o mirante no olhar,

gota sobre gota,

a recordar estradas de alcatrão e anéis

onde morrem as aves.

nos ombros

tatuaram conversas

e todas as palavras clandestinas

que já não sobem pelas frestas da voz

(agora desabitada

a enterrar bocas

e conclusões suspensas).

sabem que não têm todo o tempo

mas a esperança continua a ser deus

que não sabe a cor do céu

ou de que massa se compõe o silêncio.

remanesce o corpo

tombado sobre o movimento

e todas as mortes que os habitam;

na vida

nenhum deles ousa confiar.

spider, whitesnake

rosa-íris para cegueira e lento entardecer

Não se deve sonhar: o momento de consciência que acompanha o acordar é o sofrimento mais intenso. Mas não nos acontece muitas vezes, e os sonhos não duram muito tempo: mais não somos do que animais cansados.

Primo Levi, Se isto é um homem

fotografia de jorge pimenta

são, sim, como recortes de jornal,

notícias que fabricámos com o interior das mãos

porque só os homens sabem onde se esconde a mentira,

lâmpada de veludo a cegar retinas

e toda a vida que guardam em pele húmida

do lado de dentro da nuvem

do lado de fora da chuva.

são, sim, polaroids sépia,

voz em boca fria à procura do poema

como se a palavra amaciasse os lábios

no leito infinito de deus;

mas é apenas pó de sílabas a bater num espaço

que não é de ninguém.

e por entre pedaços e tons

rugem probabilidades e efeitos

sem pontuação.

“nada é definitivo” – repetíamos

fingindo o verão da pele

e os frutos a amadurecer fora da estação,

mas o escoar das raízes

atravessou o ponto negro em fundo azul

engasgado de vida

(os sonhos são como cometas:

cheiram ao fundo do corpo

onde em tempos se reconheceu asas e colinas de fogo

para logo se despedaçarem no chão

a que a morte deu o nome de amor).

há sempre os que vivem – dizes com pássaros caídos na voz

há sempre os que resistem – os pássaros já não têm sombra

há sempre os que voltam – o que são os pássaros?

nenhuma asa se confunde com o céu

neste fim de página a deslizar pelas letras

escritas em cinza com as pontas dos dedos:

também o tempo acaba por adormecer.

pearl jam, just breathe

sabe-que-não-sabe: diálogo em repouso menor, monólogo em fingimento maior

And he who forgets is destined to remember

Pearl Jam, Nothing Man

Fotografia de Jorge Pimenta

há sempre uma brisa
a repousar nos tímpanos

do grande mistério lírico.

os poemas também morrem de amores

como os homens

os deuses

a gramática

e todas as generalizações

com que enganamos a vida,

sobretudo a morte.

o poeta nada sabe de uma

crê tudo saber da outra,

mas de amor só ouviu falar

e neste sabe-que-não-sabe

ensina a loucura

enquanto os peixes acasalam

em aquários de água doce

porque há palavras que ardem na boca

antes de chegarem ao mar.

e pergunta-se

por que não consegue nadar?

e quer saber

por que as palavras são salgadas

e queimam os livros

que lhe crescem nas pontas dos dedos?

as pernas agitam-se sobre as linhas

mas as rimas roubam-lhe o chão

e o verso:

serei a mentira mais grosseira de deus?

o criador, cansado de amar com palavras,
atravessa a existência lenta

uma e outra vez

na síntese dolorosa de todas as coisas:

apenas homem a ferir palavras

e de peixe apenas sabes a morte pela boca.

apenas homem.

o dia fechou-se atrás de si,

escolheu sair do tempo.

já de costas

nem percebe aquele pequeno poema

a pestanejar nuvens

cada vez mais longe dos lábios.

Pearl Jam, Nothingman

etiquetas XX

anacronismo I

se o amor não tem tempo,

será possível não envelhecer?

fotografia de jorge pimenta

anacronismo II

o tempo é tudo o que deixamos de nomear

o amor – o que não esqueceremos

fotografia de jorge pimenta

iconoclastia

em cada palavra

o perdão.

eis porque idolatramos o silêncio.

fotografia de jorge pimenta

adamastor

a tempestade não é a metáfora do medo

mas a prova da existência do mar.

fotografia de jorge pimenta

aurora boreal

onde habita hoje

a cor poente

que aprendeu a arder no teu olhar?

fotografia de jorge pimenta

morrissey, you were good in your times

itinerário de papel para certezas transitórias

A cabeça foi deslocada para o presente. Temos os pensamentos actualizados com o momento em que estamos: nem à frente, nem atrás. Uma cabeça diária.

Gonçalo M. Tavares, Um Homem: Klaus Klump

fotografia de jorge pimenta

despi a maleita descosida

para reaprender a pele,

toda a pele,

mesmo que arranhada no arame farpado

daquele verão em que procurámos terra firme

mas acabamos naufragados no suco

dos frutos roídos até ao caroço – os frutos,

até ao coração – tu e eu.

hoje

ambos ausentes,

tu, no teu olhar com asas

de voo despovoado;

eu, contradição ofegante

a dissipar a névoa verde.

deste lado do vidro,

o sol quebrou-nos o corpo

e adormeceu aquele gato imóvel

que jurou ensinar-nos o nome das coisas sem idade.

do outro lado da vida,

o fim de tarde passa, lento,

como as gotas que o rio perde sempre para o mar.

Placebo, In the cold light of the morning

previsão meteorológica para gente, astros e descaminhos

Descem os primeiros passageiros. De ombros encurvados sob a chuva monótona, trazem sacos e maletas de mão, e têm o ar perdido de quem viveu a viagem como um sonho de imagens fluidas, entre mar e céu, o metrónomo da proa a subir e a descer, o balanço da vaga, o horizonte hipnótico.

José Saramago, O Ano da Morte de Ricardo Reis

fotografia de jorge pimenta

nenhum de nós sabe o cheiro da terra

ou quantas mortes baloiçam nos pingos de chuva

deste junho febril

a dizer versos avulsos

sem rima, rumo ou direção.

adormecemos no tempo que lava as cores

na respiração artificial da memória,

esse magnetismo de descaminhos.

do outro lado da morte

o eterno aroma-menino das palavras

um ou outro poema

e tantas caudas de cometa

a cair sobre os nossos telhados;

quisemos fugir dos estilhaços cósmicos

tentámos evitar a trajetória descendente

mas o tempo ensina a loucura

e suspende a gordura da pele,

que, já seca,

é apenas isco no anzol.

amanhã é julho,

e os dias serão escrita sem idade

ou mesmo morte fingida –

dissemos.

tarde demais:

o julho aquece

mas nem toda a chuva adivinha a rota das nuvens:

caberá o coração na bola de papel de um calendário?

carter burwell, medieval waters [banda Sonora de em bruges, 2008]

ode a van gogh

Gostaria de ter sido um girassol. Um girassol hirto no seu caule, de longas folhas verdes desajeitadas e uma enorme corola doirada, seguindo cegamente o sol.

Estou só e a minha cabeça explode em milhões de girassóis.

Jorge Sousa Braga (Van Gogh por Van Gogh)

fotografia de jorge pimenta

arregaço os girassóis

com que aprendi a beijar

pé sobre pé

e componho a jarra no centro do peito.

sussurram-me que o amor é apenas conceito

de silêncio e ilusões

com que se raspa o corpo

como toda a flor de verso branco que

atirada à combustão do poema

ensanguenta a garganta prenhe de dizer

enquanto as candeias dos deuses

atam aos céus nuvens e balões.

mas sempre acreditei em girassóis

e em altares que acendem estrelas na carne:

só as pétalas embalam o lençol

porque se o amor é fórmula,

todo o ódio é medo

e das flores apenas conhece o plástico.

é tempo de pintar lábios grossos e revisitar van gogh:

o girassol junto à boca humedece a linha do fogo.

kate bush, wuthering heights

refúgio paradverbial de cidades, homens, sins e nãos

Inventarei outra escrita entre os muros

António Ramos Rosa

fotografia de jorge pimenta

as luzes extinguem-se por cima do nevoeiro e a voz

somente som desprendido da boca

encarcerado no espaço que é de tantos

mas que nenhum entende.

nos dedos, anéis sem cordas nem violinos

apenas nuvens
abafadas em gavetas

como mapas de tesouro que

já de costas

inventam o X sem léxico ou pontuação.

disseram-me que a palavra é sempre uma morada

mesmo que no anonimato de cidades

que nunca conheci

por serem mais rápidas

do que as decisões anavalhadas.

nunca quis saber

e ainda recordo o dia em que lhe pousei a mão no ombro,

distante da mão – ela

esquecido do corpo – eu,

enquanto do outro lado da rua

as luzes se apagaram

e a janela recolheu as flores

com medo do orvalho do meu silêncio.

hoje sei que as cidades e as palavras se escrevem à noite

com a máquina dos lábios,

bailado de saliva a escorrer na sílaba tónica

enquanto o poeta, analfabeto,

se afasta da luz

e dorme o que ainda não sonhou:

o esquecimento em monólogo.

placebo, blind

nona sinfonia

Beti Timm

primeiro ato em dó menor

durmo com a nudez dos gatos

a esconder pincéis, cores e arestas

sob a tela da tua porta

a luz ainda acamada

porque há presenças  abismadas 

no retrato das palavras

que acariciam o beijo.

e encanto-me diante da tinta

encanto-me diante do mote 

como se as fadas fizessem miragens

com as tuas mãos

e em cada pintura soubesse

mais do que uma vidra.

durmo com a mudez dos gatos

a esconder papéis, cartas e promessas

sob o tapete da tua porta.

a luz ainda apagada

porque há presenças adivinhadas

no rasto das palavras

que anunciam o beijo.

e espanto-me diante da vida

espanto-me diante da morte

como se as fadas fizessem milagres

com as tuas mãos

e em cada poema coubesse

mais do que uma vida.

segundo ato em si maior

encosto o rosto ao lençol vazio

e ao desabitado da minha cabeça

acesa entre as folhagens

e todo eu sou ramos,

e todo eu sou raios,

árvores em crepitação

a arfar debaixo da respiração sem raízes

enquanto a terra transpira seus vernizes

como se as engrenagens do amor

fossem eternas pelo tempo fora

na desforra dos arvorados instantes

não, não são,

apenas duas ervas daninhas a enlouquecer

ao parecer que se alinham 

em cada palmo de palavra

na trincheira dos amantes.

enquanto a poesia se move da noite prò dia 

as paredes permanecem brancas e frias.

(Cris de Souza & Jorge Pimenta)
http://tremdalira.blogspot.pt/2012/05/nona-sinfonia.html

poema solitário para fugas e quase-raízes

Amo-te, como quem te sabe, mas não acredita e não te vê morrer

Ira Buscacio

fotografia de jorge pimenta

partiste no inverno

com a saia azul que perdi para o vento,

purpurinas no céu da boca

com luminescências, candeias,

e três pingos de lágrima no rosto.

no descampado das tuas mãos

a língua seca

em carícias de boca esquecida,

outrora mel seiva e sol,

anca furibunda

a acender rastilhos e poemas.

não, não era preciso termos ido tão longe

se toda a geografia é corpo em combustão

e veneno a germinar no ocaso das entranhas

à espera que o amor apodreça por dentro.

partiste no inverno

com a saia azul que perdi para o vento.

eu?

rosto inclinado, a franja sobre os olhos,

apenas exílio no aroma amargo deste fim de tarde.

our broken garden, when your blackening shows

Jorge e a italiana

A novela do condomínio está ao rubro! As movimentações junto à porta da bela italiana são, hoje, mais do que os dedos possam contar. Desta feita, uma visita inesperada, um pedido, olhares lânguidos e silêncios comprometedores. Ninguém, mas ninguém, mesmo, resiste aos encantos de Sophia. Desta vez, bateu-me à porta e não consegui dizer "não" ao seu pedido. Confira no blogue da surpreendentemente criativa Ana Cecília Romeu:

http://anaceciliaromeu.blogspot.pt/2012/05/jorge-e-italiana.html

Canfranc: A voz e o silêncio

The sun is far away

it goes in circles

someone dies

someone lives

Ulver, Eos

Poderia ser a fotografia de um filme de espionagem, rodado numa paisagem da alta montanha, onde o silêncio é o manto que liga a voz do passado à do presente. A bruma despe a vertigem e pousa, lentamente, na humidade do vale, onde um palácio de linhas clássicas se estende ao longo de mais de 200 metros de memórias, agora estilhaçadas como as janelas e as portas que lhe alimentam a sede de luz e cor. Em seu redor, trilhos ferroviários, composições abandonadas, pavilhões devolutos e maquinaria a apodrecer na humidade dos Pirenéus. Uma cidade fantasma, eis o que a gare e o grande hotel de Canfranc são, hoje. Ainda assim, das suas paredes escorre História, pactos secretos, negócios escuros que revolvem os bolsos de uma das fases mais hediondas da História da humanidade: o nazismo.

Já território espanhol, paredes-meias com a fronteira francesa, Canfranc foi, entre 1942 e 1945, sede de alguns dos movimentos mais secretos vividos em pleno conflito mundial. Para além de ponto estratégico para a mudança de bitola dos comboios espanhóis para os franceses, esta gare fotografou, ainda, durante o período da II Guerra Mundial, a vida quotidiana dos agentes secretos e militares alemães, registou ações de fuga de judeus clandestinos para Espanha, Portugal e além-mar, e testemunhou, inclusive, a evasão de nazis que procuravam escapar a um destino judicial certo logo após o termo do conflito bélico.

Ao tempo, Espanha gozava de um estatuto de pretensa parcialidade, ainda que o comprometimento com os alemães, poucos anos antes, na Guerra Civil Espanhola, onde se posicionaram ao lado de Franco, selando um estatuto dúbio. Foi ao ostentar essa capa de mentira que Canfranc funcionou como pivô de trocas comerciais entre Portugal-Espanha-Alemanha-Suíça, de entre as quais quase uma centena de toneladas de ouro nazi pilhado aos judeus que, um pouco por toda a Europa ocupada, agonizavam em campos de concentração. A presente alegação tornou-se tão mais legítima quanto se sabe, hoje, que foram os próprios alemães quem controlou a alfândega internacional de Canfranc durante o período da Guerra; acrescem os documentos encontrados por Jonathan Diaz, na gare, em 2002, entretanto divulgados, e que reiteram a tese da rota do ouro em Canfranc: toneladas de ouro nazi chegavam a Canfranc por comboio, provenientes da Alemanha, da Holanda e da Bélgica, com destino a Espanha e Portugal, que ora os compravam, ora os recebiam em troca de favores que alimentavam a máquina de guerra nazi (por exemplo, o envio espanhol de volfrâmio extraído de minas galegas, matéria indispensável para a defesa dos tanques alemães); daí eram dispostos em camiões que levariam a mercadoria até Madrid e Lisboa.

Mais de 60 anos volvidos sobre o frenesim militar, pautado pelo secretismo e glamour, a gare e o hotel de Canfranc fecharam a boca para sempre. Já não há militares, movimentações ferroviárias, jantares festivos no grande hotel, ou documentos secretos guardados nas gavetas; apenas o esqueleto, bem vivo, do que restou de toda a operação da vergonha e que os historiadores, os caçadores de fotografias ou os mais curiosos perseguem como um tesouro a não desperdiçar. Até porque há silêncios que dizem e os lugares, esses, respiram bem para além da sua materialidade.

Ulver, Eos

Canção para o alfabeto dos dias suspensos: entre desejos e distâncias

cuando pasen los años

y yo solo sea un hombre que amó.

un ser que se detuvo un instante frente a tus lábios.

un pobre hombre cansado de andar por los jardines,

¿donde estarás tu?

İdonde estarás oh hija de mis besos!

Nicanor Parra, Cartas a una desconocida

fotografia de jorge pimenta

os dias adormeciam-nos no olhar

enquanto nus desafiávamos a matéria

que anuncia o tempo e o espaço.

sim, eu sei,

nunca fomos videntes

e a única coisa que adivinhámos

tinha a forma do corpo

e o sabor das nossas línguas,

mas eu sentia que podia ser contigo

do lado de dentro do miradouro

com que afugentas pardais

alimentas madrugadas

e rezas ao deus que dorme

no regaço da nossa sombra.

podia ter sido aqui,

podia ter sido ontem,

podia ter sido sempre e em todos os lugares

de crescimento fértil

e de água em movimento rápido

pelos canais do sangue.

e nessa gravitação líquida,

entrámos, através do sonho,

no novelo do tempo:

só a cama dos homens,

com trevos da sorte sobre a pele,

incendeia a vida inteira

sem deixar rasto no beijo de papel.

rodrigo leão, cathy

as ruas do corpo

Expulsara o seu corpo para longe de si,

não queria assumir nenhuma responsabilidade sobre ele.

Milan Kundera, A insustentável leveza do ser

fotografia de jorge pimenta

todas as ruas sobrevivem à morte.

caem, nómadas, no interior do corpo

como se foram poeta

– desses poetas de cabelo desgrenhado

a desprender versos de loucura sobre ninhos

cantando todos os que amam

os que perdem o alfabeto

e a tinta molhada das veias.

todas as ruas permanecem intactas.

cantam, silentes, na pauta de pedra,

enquanto o amor, com guelras,

esquece as asas e o voo

por isso cai, cai com a noite

perdida a pele o sabor do sexo e os oceanos de dor

que agasalham a travessia dos lábios

e o escorbuto do beijo.

todas as ruas inauguram palavras.

arremessam, cegas, versos para os nomes

por já não saberem viver sós

por não lembrarem a cor da terra queimada

– só a canção do poeta louco

é reminiscência da vida quase toda:

mas de olhos fechados

quanto é verdade?

apenas as ruas sobrevivem à morte,

nada pedem em troca.

e o poeta? canta ou finge viver?

our broken garden, seven wild horses

viagem adverbial para lábios versos e demais estranhezas

Nenhum de nós pode escolher o modo como ama.

Baptista-Bastos, No interior da tua ausência

fotografia de jorge pimenta

como sublinhar os lábios

e a rota dos peixes

na água do beijo

se todo o aquário é labirinto

de bolor e ervas

por debaixo da luz?

já não sei reescrever a pele

ou tocar a pauta dos teus braços

neste papel-herança

quando todo o coração esquece

a passagem do verso.

abríssemos nós o corpo

à metamorfose do poema

e talvez

[mesmo que com ruas silenciosas

os homens esquecendo-se de nós

e todas as metáforas vencidas]

talvez

fôssemos ainda fotografia na carteira

bolso esquerdo do casaco

sem peso moldura ou impressão digital

o tempo permaneceria avulso

quase secreto:

só o mundo do lado de fora envelhece.

Yan Tiersen, rue des cascades

desvio de névoa noturna para olhos que veem na obscuridade

Consegui esta coisa miraculosa […]de que não há outro exemplo aqui: criar dentro do Amor. Criar, você compreende? A criação, criação, CRIAÇÃO, CRIAÇÃO! A criação perfeita, com todas as suas exigências, é intimamente ligada, transubstanciada ao Amor!

Vinicius de Moraes, Correspondência

fotografia de jorge pimenta

sentamo-nos no silêncio

e trocámos palavras escritas

sem tinta aparo ou papel,

somente refrões entornados

no sumo do lençol

inaugurámos a fome

a perna que toca à esquerda da carícia

e de rasura em rasura

mordemos gomos de alvoradas

lábios acesos e ventres nus

dormimos, por fim,

como se não tivéssemos sono

a dois braços de distância do frio

da terra

e de todas as mortes.

eu sempre acreditei na combustão do corpo

sobre a pele do poema

mas sei dos arco-íris guardados

para o tempo da solidão

 [tiquetaque

tiquetaque

tiquetaque]

apagaste a luz depois de entrares em mim

para que não adivinhasse que saíste:

a minha loucura dobra-se nas tuas mãos

enquanto o tempo habita os vazios

do mel envenenado

na soleira da minha porta.


Caros amigos, o Paulo Cheng tem, no seu blogue, uma rubrica em que os próprios seguidores são os dinamizadores diretos. Intitula-se turismo e prevê que, à vez, e por convite, alguns dos seus leitores apresentem, com texto e fotos, a sua cidade. Desta vez, o privilégio foi meu. Neste link encontrarão o livre-trânsito para um pouco do que Braga, a minha cidade, tem para oferecer:
http://www.paulocheng.com/2012/04/turismo-com-jorge-pimenta.html#more 

radiohead, last flowers