nona sinfonia

Beti Timm

primeiro ato em dó menor

durmo com a nudez dos gatos

a esconder pincéis, cores e arestas

sob a tela da tua porta

a luz ainda acamada

porque há presenças  abismadas 

no retrato das palavras

que acariciam o beijo.

e encanto-me diante da tinta

encanto-me diante do mote 

como se as fadas fizessem miragens

com as tuas mãos

e em cada pintura soubesse

mais do que uma vidra.

durmo com a mudez dos gatos

a esconder papéis, cartas e promessas

sob o tapete da tua porta.

a luz ainda apagada

porque há presenças adivinhadas

no rasto das palavras

que anunciam o beijo.

e espanto-me diante da vida

espanto-me diante da morte

como se as fadas fizessem milagres

com as tuas mãos

e em cada poema coubesse

mais do que uma vida.

segundo ato em si maior

encosto o rosto ao lençol vazio

e ao desabitado da minha cabeça

acesa entre as folhagens

e todo eu sou ramos,

e todo eu sou raios,

árvores em crepitação

a arfar debaixo da respiração sem raízes

enquanto a terra transpira seus vernizes

como se as engrenagens do amor

fossem eternas pelo tempo fora

na desforra dos arvorados instantes

não, não são,

apenas duas ervas daninhas a enlouquecer

ao parecer que se alinham 

em cada palmo de palavra

na trincheira dos amantes.

enquanto a poesia se move da noite prò dia 

as paredes permanecem brancas e frias.

(Cris de Souza & Jorge Pimenta)
http://tremdalira.blogspot.pt/2012/05/nona-sinfonia.html

poema solitário para fugas e quase-raízes

Amo-te, como quem te sabe, mas não acredita e não te vê morrer

Ira Buscacio

fotografia de jorge pimenta

partiste no inverno

com a saia azul que perdi para o vento,

purpurinas no céu da boca

com luminescências, candeias,

e três pingos de lágrima no rosto.

no descampado das tuas mãos

a língua seca

em carícias de boca esquecida,

outrora mel seiva e sol,

anca furibunda

a acender rastilhos e poemas.

não, não era preciso termos ido tão longe

se toda a geografia é corpo em combustão

e veneno a germinar no ocaso das entranhas

à espera que o amor apodreça por dentro.

partiste no inverno

com a saia azul que perdi para o vento.

eu?

rosto inclinado, a franja sobre os olhos,

apenas exílio no aroma amargo deste fim de tarde.

our broken garden, when your blackening shows

Jorge e a italiana

A novela do condomínio está ao rubro! As movimentações junto à porta da bela italiana são, hoje, mais do que os dedos possam contar. Desta feita, uma visita inesperada, um pedido, olhares lânguidos e silêncios comprometedores. Ninguém, mas ninguém, mesmo, resiste aos encantos de Sophia. Desta vez, bateu-me à porta e não consegui dizer "não" ao seu pedido. Confira no blogue da surpreendentemente criativa Ana Cecília Romeu:

http://anaceciliaromeu.blogspot.pt/2012/05/jorge-e-italiana.html

Canfranc: A voz e o silêncio

The sun is far away

it goes in circles

someone dies

someone lives

Ulver, Eos

Poderia ser a fotografia de um filme de espionagem, rodado numa paisagem da alta montanha, onde o silêncio é o manto que liga a voz do passado à do presente. A bruma despe a vertigem e pousa, lentamente, na humidade do vale, onde um palácio de linhas clássicas se estende ao longo de mais de 200 metros de memórias, agora estilhaçadas como as janelas e as portas que lhe alimentam a sede de luz e cor. Em seu redor, trilhos ferroviários, composições abandonadas, pavilhões devolutos e maquinaria a apodrecer na humidade dos Pirenéus. Uma cidade fantasma, eis o que a gare e o grande hotel de Canfranc são, hoje. Ainda assim, das suas paredes escorre História, pactos secretos, negócios escuros que revolvem os bolsos de uma das fases mais hediondas da História da humanidade: o nazismo.

Já território espanhol, paredes-meias com a fronteira francesa, Canfranc foi, entre 1942 e 1945, sede de alguns dos movimentos mais secretos vividos em pleno conflito mundial. Para além de ponto estratégico para a mudança de bitola dos comboios espanhóis para os franceses, esta gare fotografou, ainda, durante o período da II Guerra Mundial, a vida quotidiana dos agentes secretos e militares alemães, registou ações de fuga de judeus clandestinos para Espanha, Portugal e além-mar, e testemunhou, inclusive, a evasão de nazis que procuravam escapar a um destino judicial certo logo após o termo do conflito bélico.

Ao tempo, Espanha gozava de um estatuto de pretensa parcialidade, ainda que o comprometimento com os alemães, poucos anos antes, na Guerra Civil Espanhola, onde se posicionaram ao lado de Franco, selando um estatuto dúbio. Foi ao ostentar essa capa de mentira que Canfranc funcionou como pivô de trocas comerciais entre Portugal-Espanha-Alemanha-Suíça, de entre as quais quase uma centena de toneladas de ouro nazi pilhado aos judeus que, um pouco por toda a Europa ocupada, agonizavam em campos de concentração. A presente alegação tornou-se tão mais legítima quanto se sabe, hoje, que foram os próprios alemães quem controlou a alfândega internacional de Canfranc durante o período da Guerra; acrescem os documentos encontrados por Jonathan Diaz, na gare, em 2002, entretanto divulgados, e que reiteram a tese da rota do ouro em Canfranc: toneladas de ouro nazi chegavam a Canfranc por comboio, provenientes da Alemanha, da Holanda e da Bélgica, com destino a Espanha e Portugal, que ora os compravam, ora os recebiam em troca de favores que alimentavam a máquina de guerra nazi (por exemplo, o envio espanhol de volfrâmio extraído de minas galegas, matéria indispensável para a defesa dos tanques alemães); daí eram dispostos em camiões que levariam a mercadoria até Madrid e Lisboa.

Mais de 60 anos volvidos sobre o frenesim militar, pautado pelo secretismo e glamour, a gare e o hotel de Canfranc fecharam a boca para sempre. Já não há militares, movimentações ferroviárias, jantares festivos no grande hotel, ou documentos secretos guardados nas gavetas; apenas o esqueleto, bem vivo, do que restou de toda a operação da vergonha e que os historiadores, os caçadores de fotografias ou os mais curiosos perseguem como um tesouro a não desperdiçar. Até porque há silêncios que dizem e os lugares, esses, respiram bem para além da sua materialidade.

Ulver, Eos

Canção para o alfabeto dos dias suspensos: entre desejos e distâncias

cuando pasen los años

y yo solo sea un hombre que amó.

un ser que se detuvo un instante frente a tus lábios.

un pobre hombre cansado de andar por los jardines,

¿donde estarás tu?

İdonde estarás oh hija de mis besos!

Nicanor Parra, Cartas a una desconocida

fotografia de jorge pimenta

os dias adormeciam-nos no olhar

enquanto nus desafiávamos a matéria

que anuncia o tempo e o espaço.

sim, eu sei,

nunca fomos videntes

e a única coisa que adivinhámos

tinha a forma do corpo

e o sabor das nossas línguas,

mas eu sentia que podia ser contigo

do lado de dentro do miradouro

com que afugentas pardais

alimentas madrugadas

e rezas ao deus que dorme

no regaço da nossa sombra.

podia ter sido aqui,

podia ter sido ontem,

podia ter sido sempre e em todos os lugares

de crescimento fértil

e de água em movimento rápido

pelos canais do sangue.

e nessa gravitação líquida,

entrámos, através do sonho,

no novelo do tempo:

só a cama dos homens,

com trevos da sorte sobre a pele,

incendeia a vida inteira

sem deixar rasto no beijo de papel.

rodrigo leão, cathy

as ruas do corpo

Expulsara o seu corpo para longe de si,

não queria assumir nenhuma responsabilidade sobre ele.

Milan Kundera, A insustentável leveza do ser

fotografia de jorge pimenta

todas as ruas sobrevivem à morte.

caem, nómadas, no interior do corpo

como se foram poeta

– desses poetas de cabelo desgrenhado

a desprender versos de loucura sobre ninhos

cantando todos os que amam

os que perdem o alfabeto

e a tinta molhada das veias.

todas as ruas permanecem intactas.

cantam, silentes, na pauta de pedra,

enquanto o amor, com guelras,

esquece as asas e o voo

por isso cai, cai com a noite

perdida a pele o sabor do sexo e os oceanos de dor

que agasalham a travessia dos lábios

e o escorbuto do beijo.

todas as ruas inauguram palavras.

arremessam, cegas, versos para os nomes

por já não saberem viver sós

por não lembrarem a cor da terra queimada

– só a canção do poeta louco

é reminiscência da vida quase toda:

mas de olhos fechados

quanto é verdade?

apenas as ruas sobrevivem à morte,

nada pedem em troca.

e o poeta? canta ou finge viver?

our broken garden, seven wild horses

viagem adverbial para lábios versos e demais estranhezas

Nenhum de nós pode escolher o modo como ama.

Baptista-Bastos, No interior da tua ausência

fotografia de jorge pimenta

como sublinhar os lábios

e a rota dos peixes

na água do beijo

se todo o aquário é labirinto

de bolor e ervas

por debaixo da luz?

já não sei reescrever a pele

ou tocar a pauta dos teus braços

neste papel-herança

quando todo o coração esquece

a passagem do verso.

abríssemos nós o corpo

à metamorfose do poema

e talvez

[mesmo que com ruas silenciosas

os homens esquecendo-se de nós

e todas as metáforas vencidas]

talvez

fôssemos ainda fotografia na carteira

bolso esquerdo do casaco

sem peso moldura ou impressão digital

o tempo permaneceria avulso

quase secreto:

só o mundo do lado de fora envelhece.

Yan Tiersen, rue des cascades

desvio de névoa noturna para olhos que veem na obscuridade

Consegui esta coisa miraculosa […]de que não há outro exemplo aqui: criar dentro do Amor. Criar, você compreende? A criação, criação, CRIAÇÃO, CRIAÇÃO! A criação perfeita, com todas as suas exigências, é intimamente ligada, transubstanciada ao Amor!

Vinicius de Moraes, Correspondência

fotografia de jorge pimenta

sentamo-nos no silêncio

e trocámos palavras escritas

sem tinta aparo ou papel,

somente refrões entornados

no sumo do lençol

inaugurámos a fome

a perna que toca à esquerda da carícia

e de rasura em rasura

mordemos gomos de alvoradas

lábios acesos e ventres nus

dormimos, por fim,

como se não tivéssemos sono

a dois braços de distância do frio

da terra

e de todas as mortes.

eu sempre acreditei na combustão do corpo

sobre a pele do poema

mas sei dos arco-íris guardados

para o tempo da solidão

 [tiquetaque

tiquetaque

tiquetaque]

apagaste a luz depois de entrares em mim

para que não adivinhasse que saíste:

a minha loucura dobra-se nas tuas mãos

enquanto o tempo habita os vazios

do mel envenenado

na soleira da minha porta.


Caros amigos, o Paulo Cheng tem, no seu blogue, uma rubrica em que os próprios seguidores são os dinamizadores diretos. Intitula-se turismo e prevê que, à vez, e por convite, alguns dos seus leitores apresentem, com texto e fotos, a sua cidade. Desta vez, o privilégio foi meu. Neste link encontrarão o livre-trânsito para um pouco do que Braga, a minha cidade, tem para oferecer:
http://www.paulocheng.com/2012/04/turismo-com-jorge-pimenta.html#more 

radiohead, last flowers

amor triste II

seguro o teu olhar numa mão

e a tristeza na outra

[etiquetas XVII, polos e extravios, de 06.01.2012]

fotografia de jorge pimenta

procuro o beijo

o pólen sem gretas

e a janela que abre

carícias ao corpo

mas o amor triste

balança gomos de primavera

em cabos elétricos

arrancando a luz ao quarto

e as engrenagens ao coração.

já reparaste como esta noite

as cerejas perderam a cor

nos versos da tua boca?

the joker’s daughter, lucid

[segunda versão do texto amor triste, de 2008]

a humanidade no singular – ou todos os plurais de um só homem

Eu sou capaz de lançar um grito para dentro de mim, que arranca árvores pelas raízes, que explode veias em todos os corpos, que trespassa o mundo. Eu sou capaz de correr através desse grito, à sua velocidade, contra tudo o que avança para deter-me…

José Luís Peixoto, Cemitério de Pianos

fotografia de jorge pimenta

são eles, os objetos, e talvez a sua alma

quem o persegue

em todas as madrugadas.

às escuras,

mordem-lhe os dedos

com cerejas e pão

e cospem a terra

com que alimenta cada escalada e precipício.

são eles, os objetos, e talvez a sua alma

quem sobe as escadas,

com fome de cães.

passo sobre passo,

atiram sílabas imundas ao chão

enquanto o olhar verga

sobre as vértebras

de sonhos e sonos sem corpo.

detêm-se à cabeceira da cama

a devorar o tempo de cada fotografia,

roída,

a acariciar gavetas,

por entre alfazema e roupa interior mal dobrada.

do lado de dentro,

o animal louco

sonha com árvores estreitas

de pétalas nas raízes

para cada uma das suas máscaras iluminadas.

do lado de fora

são eles, os objetos, e toda a sua alma

a arrotar em cada gomo arrancado

à romã da sua boca.

mais tarde – tarde de mais:

já nem o nome lhe cabe no beijo.

laura veirs, wrecking

panorâmica sob dois efeitos

Não me sei conformar.

E saio, antes de entrar,

De cada paraíso

Miguel Torga, Letreiro [in Orfeu Rebelde]

Fotografia de Jorge Pimenta

o dia punge temores
diante da opulência

da poesia

apenas loucuras

intermitentes

como se o velho que esqueceu o nome
ainda desejasse o olhar da medusa.

jurei incendiar a voz

e cobrir de fogo os lábios

mas o beijo lírico acaba sempre

mirrado na boca do tempo

nas divisas da voz e do silêncio

ressuscitei orfeu
adivinhei-me horizonte e lira

mas perdi-me em covas vazias

porque só a palavra acentua a mudez

e reinventa a eternidade:

que morte dispensa

a mão-milagre?
que fotografia

alonga o rosto para além do tempo?

que imagem vaza
pela borda da moldura?

tanto eu quis… 

quis ser poeta

poema

palavra

quis colher o tempo

e acordar o corpo

quis que as raízes do meu sangue

fossem pena e tinta

quis que nos delírios do verso principal
toda imagística
fosse máquina sem tempo

afinal só aos poetas nascem miradouros no olhar.

(Joelma B. & J. Pimenta)
http://transfiguracoes.blogspot.pt/ 

lissie's heart murmur, warpaint

estante de papel: bocas e lábios para glossários átonos

Klaus tinha os lábios pretos, como se falasse outra língua. […].

São palavras pretas. Queimam os lábios.

Gonçalo M. Tavares, Um Homem: Klaus Klump

fotografia de jorge pimenta

uma a uma,

as palavras da boca

esquecem os lábios

e adormecem no precipício

átono do glossário

uma a uma,

secas, pálidas, quase indiferentes

apenas papel

à nascente dos olhares

e ao poente dos amores

é assim a bússola do corpo:

aponta ao fim do mundo

mas perde-se no fundo

é assim o corpo sem bússola:

pressente o tempo

e todas as orquídeas cortadas,

repete as estações das árvores

mas nunca viu as raízes na terra,

cala os nomes e os rostos

quando a pele sangra

são assim o corpo e a bússola:

na solidão dos fins de tarde

inauguram a sombra

e os versos onde nos caíram as mãos

portishead, the rip

o fim da rua *

Escrevo rangendo os dentes, fera para a beleza disto

[...]

ó rodas, ó engrenagem r-r-r-r-r-r eterno!

[...]

Ah, poder exprimir-me todo como uma máquina se exprime!

Ser completo como uma máquina!

Poder ir na vida triunfante como um automóvel último modelo!

Poder ao menos penetrar-me de tudo isto...

Álvaro de Campos, Ode Triunfal

fotografia de jorge pimenta [battersea power station]

hoje há gritos que agitam as árvores,

gritos cinzentos metálicos

em rebentação.

são bocas de fumo a cuspir nevoeiro

enquanto nos portos

barcos de madeira apodrecem em águas

que deixaram de refletir as estrelas.

hoje o homem apaga a voz

enquanto as bocas urbanas

lhe rasgam os ouvidos

em penetrações lascivas

que rebentam os tímpanos e a inocência.

e os gemidos espalham-se pela cidade

cobrindo de gozo sexual

as máquinas de dedos longos sobre o peito.

fala-se baixo

mas as gargantas rangem sempre contra

fuselagens de asas negras

em colisão vírica com a lua sem pão:

camiões sem nome

estátuas de bronze

travagens sem estrada

[o pão caiu ao chão de vez]

cortadores de relva

lâminas acesas

relâmpagos a jato

[demónios incendiários lambem os homens em sevícias escuras]

comboios sanguíneos

automóveis subterrâneos

navios eléctricos

[o inferno mostra-lhes a sua cabeça]

lança-chamas

elevadores a arder

sirenes nubladas

[os grilhões amarram o homem]

o mundo das engrenagens corrupia sobre o palco

arrancando os aplausos a uma cidade

perdida no seu silêncio.

[fim do capítulo].

hoje é o dia:

o girassol menstruado

troca de mundo,

o homem castrado

permanece mudo,

e a cidade em orgia mal iluminada

assiste indiferente

às árvores que nos caem das mãos,

hoje.

* texto revisto e modificado, inédito no viagens de luz e sombra [anteriormente publicado em entre marés, de suzana martins]

fotografia de jorge pimenta [battersea power station]

david bowie, the heart's filthy lesson

etiquetas XIX

fotografia de jorge pimenta

I. nudez

há segredos que não desvendamos;

desvendam-nos.

II. utensílio de troca

o [desa]linho da vida:

ser fósforo e lixa em combustão lenta

nos invernos de rosto magro.

III. rastos

silêncio vertical

deitado num pedaço de solidão

com o meu nome gravado nos bolsos.

IV. memória e olvido

1.

entre o corpo e a palavra

habita tudo o que não esqueceremos.

2.

todas as flores murcham

nas mãos que se desprendem do seu passado.

V. como no cinema

[dedicado à minha amiga da poesia [e] da vida laura alberto

http://lauraalbertopossiveldiario.blogspot.com/, a propósito do seu texto balada XIII]

acerta em cheio.

vira o estendal e esmurra o nariz.

sabes que a cor do sangue também salva?

nina simone, wild is the wind

ode para quereres e olvidos [e outros tantos desassossegos]

Se um dia pudesse adquirir um rasgo tão grande de expressão, que concentrasse toda a arte em mim, escreveria uma apoteose do sono. Não sei de prazer maior, em toda a minha vida, que poder dormir. O apagamento integral da vida e da alma, o afastamento completo de tudo quanto é seres e gente, a noite sem memória nem ilusão, o não ter passado nem futuro.

Fernando Pessoa [Bernardo Soares], O Livro do Desassossego

fotografia de jorge pimenta

é este o peito que respira

a roupa suja

os olhos tristes,

e porque cada madrugada o acorda três vezes

o número basta para detestar a matemática

das coisas

dos nomes

e de tudo o que deseja.

adormeceu um dia com as pálpebras

sobre um olhar de amêndoa

e nada em si conseguiu ser mais amarelo

no trajeto de uma noite

no aroma do poente

no estrebuchar da borboleta em círculos

no mapa do seu sangue.

acordou viúvo,

num céu de rede, crinas negras

pelas bocas que sonham com cometas

e apodrecem nas vias lácteas da deceção.

ofereceu-se a insónia

e hoje respira assim

lentamente, como todos os comboios

que suspiram pela ferrugem das chaminés

[o único brilho que exibem

por entre as galerias de fumo e poeira da viagem],

e hoje respira assim

intermitente, como o corpo

entre os dias em que desperta

e aqueles em que morre,

sempre apoiados nas pernas,

de face macilenta,

o olho direito nas suas ruas vazias

e o esquerdo no movimento da multidão

que não lhe pertence

que não para nem o vê

que esqueceu as feições daqueles

que não gravou no seu rosto.

começou a escrever

sobre o noturno espaço do seu silêncio

e a cada cigarro de bruma

um girassol morria a grande velocidade

diluindo-se no tempo que lhe violou a semente

e lhe roubou o astro do nome.

passou a estremecer nas folhas

na sombra da tinta

e em todos os mundos que inventava

imitando a fórmula com que amava,

já mal iluminado,

pelas entranhas do seu edifício,

algures nos intervalos das telhas

e dos socos do poema,

ali, onde já nem o pó faz morada.

radiohead, true love waits