prantos, voos de asa branca e outros atrevimentos sobre o [uni]verso dos instantes

A certa altura disse-me: “Não basta viver a dor, ainda ter de a escrever”

e percebi que tínhamos voltado ao começo

Pedro Paixão, Amor Portátil

Porto, Piolho [fotografia de Jorge Pimenta]

há uma estrada incompleta em cada manhã.

não sei se chove, se faz frio

mas nela tudo respira

ao longo do alcatrão de imagens

onde até as flores de berma

têm os braços abertos para os dias simples.

procurei reler o tempo e os teus segredos

mas a morte passou de mão em mão

sem qualquer ruído

com nenhuma aragem

nem um vulto de vento

em aproximação noturna;

apenas manhãs

e as suas estradas incompletas.

houve um dia em que me juraste todas as janelas

como se o céu morasse na tua boca

e as certezas fossem a parte líquida do teu mundo,

houve um tempo em que acreditei

em pequenas lâmpadas, pontos de luz

íris e retinas de lírios

a escorrer pelas frestas dos muros.

só que esquecemos que os espelhos refletem imagens

murchas vagas quase esquecidas

em delírios de febre sobre discretas imperfeições.

e a palavra sabe-o.

tu sabe-lo, mesmo que o não digas.

eu adivinho-o,

porque as certezas passaram a ser impulso

de fórmula indefinida

como aquela canção que nos incendeia o jato da melancolia.

sento-me junto à risca do teu nome:

a estrada cospe a minha loucura

e todas as ilhas do teu silêncio.

chamam por mim as pálpebras do adormecer

contudo espero,

cansado,

neste canto de mundo

pelo refrão da canção.

finges morrer

enquanto sonho com as mãos que escavaram o ventre.

radiohead, how to disappear completely